It's [not] a choice

Inércia. Maldita seja. Faz com que o corpo se proste à situação. Que o ânimo seja estável. Fixo na tristeza. Nenhum acontecimento, de maior proporção, mudará isso.

Os dias se passam. As horas escorrem pelos dedos. Os detalhes se perdem. A vida fica sem graça. Sem luz. Tudo preto. Negro.

Então, o corpo vaga sem ser percebido. Pobre pessoa. Já não é significante. Porém, quando fora? Nunca poderá saber se fora relevante para terceiros. Assim, a dúvida perpetua. Abala a frágil sanidade do ser.

Os ouvidos perdem a função, junto com as palavras a serem proferidas. Tudo fica inatingível. Estagnado. E começa a desmoronar.

Então, o que deve ser feito?